Domingo

Não sei em que dia da semana morreu o meu pai. Fez 24 anos, no dia 22 de Agosto, no domingo passado, que morreu. A cerimónia fúnebre foi uma segunda-feira e o enterro a uma terça-feira. Eu tenho mais dois anos do que ele tinha quando morreu. Já não sonho com ele tantas vezes como sonhava. Já não me acontece ficar chocada porque, afinal, ele está morto. Acontece-me pensar que tudo aconteceu há muito pouco tempo. Ontem, antes de dormir (lá está, à noite, sempre à noite), lembrei-me dele agarrado à minha avó materna, que vivia connosco, e ainda vive com a minha mãe, em cuecas a chorar baba e ranho, porque os pais dele estavam velhinhos e qualquer dia morriam...